16 abr. 2011

Agua de lluvia

Un poco de poesía
en esta noche muerta
no hace mas que avivar la llama
que nunca existió.
¿Cuántas cosas pasaron
hasta que por fin me levanté?
Sombras tenues, son los gatos:
en los techos se agudizan;
queman mucha paranoia
y nunca salen de la esquina.
El subterráneo es de las ratas:
enfermizas y drogadas
que creen que la muerte
es chuparse
agua de lluvia.

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